Sous le plein soleil de juin, je me promène dans le quartier des Québécois parvenus de langue française, Outremont. Force m’est d’admettre qu’ici, il y une drôle d’ambiance. La forte impression que l’on s’assoit aux terrasses de la rue Bernard pour se faire voir ne me quitte pas pendant que je marche du côté sud de cette artère. Les assis discutent un peu entre eux, mais pas beaucoup et je les vois rarement échanger avec les autres groupes autour. À analyser plus avant.

Chaque matin, je passe devant La Pataterie après avoir remonté la rue Bourbonnière. Chaque matin, c’est le même scénario ou presque qui se joue derrière une vitrine annonçant les hot-dogs steamés à 89 sous, les cinq trios, le cheeseburger double bacon… Des vieux, seuls, en tête à tête avec le Journal de Montréal ou La Presse – rarement autre chose – qui laissent refroidir leur café dans une tasse de styromousse. Malgré la chaleur qui règne à l’intérieur, ils gardent leur manteau, jamais bien épais, serti de mains grises et calleuses au bout de manches à rebords jaunis.

Une femme, du bout des doigts, retient son visage. Une circulaire sous les coudes. À ses pieds, un sac de toile rempli de canettes, de bouteilles et de sacs de plastiques. Le comptoir est à peine perceptible de l’extérieur. Une ombre appuyée sur la caisse, vers la gauche. À l’autre extrémité, une ombre en uniforme qui, sans doute, gratte une plaque de cuisson. Dans cette boîte de verre, d’huile et de brique, rue Ontario, on attend midi – on attend que le temps passe.  lire la suite »

L'ilot entre d'Iberville, la sixième avenue, Jean-Talon et Bélanger

Une collègue de travail m’écrit ceci :

« Salut!

Écoute, je suis allée faire une incroyable balade dans Rosemont Villeray, fallait que je te dise. J'ai découvert un p'tit coin perdu, un genre de no man's land, un quadrilatère aux allures de bled perdu de campagne, un mini village à la Roxton Pond, avec des maisons délabrées, un chien qui jappe trop, une rue absurde, des cours arrières fascinantes. Bref, j'étais vraiment étonnée.

Débarque au Métro Iberville, c'est entre Jean-Talon et Bélanger, entre Iberville et la 3e avenue. Le cœur de cet espace est la rue Beaujeu, qui mesure à peu près 1 km, et j'exagère! Tu peux flâner là longtemps le dimanche après-midi, quand personne ne sort! On dirait un autre monde! J'espère que tu aimeras!

Bonne JRF,
Catherine »
 

Salut Catherine et merci du tuyau !
                                                                       En revenant du cégep, ce soir, j’ai garé ma voiture devant le parc Bélair, à l’ouest de la 6e avenue et je me suis promené entre les rues que tu m’as indiquées. À mesure que je marchais, je comprenais ce que tu impliquais par le genre « No man’s land » qui caractérise le petit ilot : peu de gens se promènent sur les trottoirs, peu d’autos circulent dans les rues, il y a de grandes ruelles larges et vides où se côtoient des cabanes rafistolées de tôle et une impression générale d’immobilité. Les arrière-cours étalaient les trésors des ramasseux et les merveilles des bricoleurs du dimanche, ce qui lui donne une allure de bled perdu. J’ai aussi remarqué que les rues, peu praticables en voiture à cause des sens uniques, libèrent le déambulateur de tout stress et lui offre la latitude de laisser traîner son regard un peu partout avec la lenteur qu’il désire. Cependant, il me semblait qu’il y avait plus de ruelles que de rues dans cet ilot.  J’étais tellement enthousiasmé par cet endroit que j’ai décidé de souper là. Je me suis acheté un excellent sandwich italien au coin de Molson et de Jean-Talon et je l’ai englouti en explorant ce petit monde. J’ai même vu un pin blanc dans une cour. Un pin blanc, tu te rends compte ! Pour compléter l’atmosphère, un couple hispanophone discutait en parlant fort sur un balcon et j’ai entendu de la musique arabisante sortir d’une fenêtre ouverte d’un deuxième étage. Mais peu de personnes se faisaient la comédie en posant pour la postérité et pour la plus grande joie du flâneur.

Merci encore de ton message.

Xavier

Les mots, peints en noir sur le trottoir au coin de Gilford et Bordeaux, m’ont d’abord apparu à mon arrivée dans le quartier, fin juin dernier, alors que je venais d’emménager sur le Plateau-Est (souvent, on prononce le « est » à voix basse, le point cardinal devenant honteux lorsque juxtaposé au Plateau). Je revenais de la Distillerie où quelques pots Masson avaient été vidés à la paille, ce qui explique sans doute la (trop?) grande fascination qu’a suscitée cette phrase chez moi. Pour rendre hommage à l’ingénieuse personne qui sème des doutes existentiels aux coins des rues, je n’ai cessé de me poser la question depuis.
 
Mon corps se promène souvent entre St-Denis et Iberville, longeant St-Joseph ou Mont-Royal. Le courrier m’étant adressé arrive bien sur Messier; c’est ici que les gens m’appellent, me rejoignent, me voient sortir les poubelles. Mais suis-je vraiment ici?
 
Bien sûr que non.
 
J’habite chaque ici en nomade.
J’habite le passage entre les lieux.
J’habite l’ailleurs et la mémoire.
Je n’habite pas le quartier, je le traverse.